Se desliza lenta, aferrada al mechón de tus canas que cuelga sobre mi cara. Redondeada, pesada, cargada de sal, va sucumbiendo a la gravedad con cada embestida de tus caderas.
La habitación sostiene un rumor silencioso que es mezcla de tarde de verano y tempestad. Ninguna brisa que hinche las cortinas y adelgace esa gota de tu sudor que amenaza con desplomarse sobre mi.
El tiempo está en pausa; no hay más música que el roce de tu sexo con el mío, sinuoso y melódico, como un tango en un burdel; como la serie de siete olas que golpea una playa sin rocas.
Sin previo aviso, la gota de tu sudor me inunda el ojo de lágrimas. Tu sal y mi sal, unidas, acentúan el olor dulzón y agrio que embriaga este camarote escondido en Madrid. El placer y el llanto se desbordan a la vez, como si ante una erupción volcánica que expulsa cenizas al cielo, la atmósfera respondiera con el diluvio universal.
En un segundo, la habitación se llena de océano y nos sumerge en un espacio angosto y oscuro; una suerte de vientre materno que nos reconforta, nos perdona, nos alienta y nos empuja de nuevo a la superficie.
Tras la tempestad, de nuevo Madrid con su tarde de verano castellano; de nuevo mi habitación abuhardillada, las guedejas de tus canas, las sábanas mojadas, el segundero resucitando... Dos que han sido uno. La vida, eternamente finita.
Está claro que tienes agarrada la inspiración por el pescuezo. No la sueltes. Sigue, sigue, no pares...